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    是被一道道习题埋葬了，还是躲在灵魂深处某个角落，等着有人对他说“你可以继续喜欢足球”？

    中场休息时，一个穿着10号球衣的中年男人走过来，在陈末旁边坐下，拧开水瓶大口喝水。

    “小伙子，看球？”男人问，声音洪亮。

    “嗯。”

    “喜欢足球？”

    陈末想了想：“小时候喜欢。”

    “现在呢？”

    “没时间了。”

    男人笑了，眼角的皱纹挤在一起：“时间就像海绵里的水，挤挤总有的。我像你这么大时也这么说，现在四十五了，每周雷打不动踢一场。”他指了指场上，“那帮老伙计，都是二十年交情了。工作烦了，家里有事了，来踢场球，出一身汗，啥都不是事儿。”

    陈末没说话。

    “小伙子，”男人拍拍他的肩，“人这一辈子，不能光奔着目标去，得有点自己喜欢的事儿。不然就算到了终点，回头一看，路上啥风景都没有，那多没意思。”

    哨声响了，下半场开始。男人站起来：“我上了！有机会一起来玩啊！”

    陈末看着他跑回场上的背影，忽然做了个决定。

    回家路上，他在体育用品店停住脚步。店里最显眼的位置摆着一排足球，崭新的，皮面闪着光。他挑了一个最普通的，黑白相间，八十块。

    抱着足球走出店门时，陈末感觉林枫的身体有了一丝极轻微的颤抖——不是抗拒，是别的什么，像沉睡的肌肉记忆被唤醒。

    回到家是下午三点。父亲在客厅看报纸——陈末第一次看见他在休息时间没在忙工作。母亲在阳台浇花，哼着不成调的歌。

    陈末把足球放在玄关。父亲从报纸上抬起头，目光落在足球上，定格。

    “爸，”陈末说，“我想每周踢一次球，就一次，两小时。”

    母亲从阳台探出头，手里还拿着喷壶。

    父亲放下报纸，站起身，走到玄关。他弯腰拿起足球，很轻地掂了掂，手指摩挲着皮革表面。这个动作很熟悉，像曾经做过无数次。

    “这球...”父亲开口，声音有些哑，“跟我年轻时踢的那个挺像。”

    陈末一愣。


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